Que ganas de morir aquí, en esta hora, en esta cama, en estos brazos ausentes, en esta mañana. Que ganas de morir aquí al rededor de los caracoles oscuros que no saben nada, que ganas de comerme las sobras del mundo y morirme así de malestar social. Que ganas de morir aquí y no aguantar otro invierno, ni otra decada ni otro tiempo. Que ganas de partir sin causar penas ni remordimientos, pero para que tanta pena, un par de días y estamos de regreso.